
Er trug ein T-Shirt genau in der Farbe wie die Frühlingszwiebeln in seiner Hand. Ich, den Arm voller Erd- und Blaubeeren, kramte eine benutzte Papiertüte aus meinem Korb. Der Verkäufer stopfte den Bund Rucola vorschnell in eine Plastiktüte und erwähnte, sie sei aus Mais. Hinter mir verlängerte sich die Schlange zu einer Anaconda, 39 Grad in dem quetschigen Laden, ich kam grad vom Steuerberater unten in der Speicherstadt, kilometerweit gestrampelt mit Bewirtungsbelegen im Sack und die Schnauze voll von Gegenwind.